— Quel jour ? »
Je m’attendais à lui entendre dire qu’elle m’avait aimé depuis le jour où j’avais pris sa place dans l’opération « Interview ».
« Depuis le jour où vous m’avez giflée », dit-elle à ma grande surprise.
Ah ! la logique féminine !
Le chauffeur nous promenait lentement le long de la côte du Connecticut. Je dus le réveiller pour le faire atterrir à Westport, et nous allâmes droit à la mairie. Je m’adressai à un guichet du bureau des licences. « Pour se marier, c’est ici ? dis-je à l’employé.
— Si ça vous chante, répliqua-t-il. Les permis de chasse à droite, les permis de chiens à gauche. Ici c’est le moyen terme.
— Parfait, dis-je sèchement. Voulez-vous m’établir une licence ?
— Bien sûr. Tout le monde devrait se marier au moins une fois ; c’est ce que je dis toujours à ma femme. »
Il prit une formule. « Vos numéros d’immatriculation, s’il vous plaît. »
Nous les lui donnâmes.