« Je reviens d’Omaha, pour trouver ma ferme brûlée, la moitié de mon bétail disparu, et mon gendre avec ! Je tombe sur des étrangers qui rôdent chez moi, ils me mettent en loques et ils viennent me dire que c’est une erreur ! Je me demande où nous allons…»
Il me semblait bien que j’aurais pu répondre à cette dernière question, mais j’ai gardé mon avis pour moi. J’ai voulu l’indemniser pour l’indigne traitement que je lui avais fait subir, mais il m’a jeté mon argent à la figure. Nous sommes repartis la tête basse.
« Tu es sûr que tu sais ce que tu as fait ? a seulement dit Davidson quand nous nous sommes remis en route.
— Je peux me tromper, ai-je dit rageusement, mais as-tu jamais vu le Patron faire une erreur ?
— Euh… non… Où allons-nous maintenant ?
— À la station W.D.E.S. Cette fois il n’y aura pas d’erreur ! »
À l’octroi de Des Moines, le gardien hésita. Il regarda son carnet, puis le numéro de notre autavion.
« Le shérif nous a signalé ce numéro-là, grogna-t-il. Rangez-vous sur la droite. »
Il abaissa sa barrière.
« D’accord », dis-je.