—Parle, Bavon, ne me laisse pas dans un doute pénible. Est-ce vrai?
—C'est vrai, ma chère mère, répondit Bavon.
—Malheureux garçon! s'écria la mère; tu as quitté ton école depuis deux semaines. Je tremble, je n'ose pas te demander en quelle compagnie tu as passé ces dix jours. Ah! Bavon, moi qui croyais que tu m'aimais! Mon Dieu! il faut pourtant bien que je le sache, si terrible que ce soit. Parle, mon fils, dis, qu'as-tu fait pendant tout ce temps?
Bavon la regarda hardiment en face et répondit avec une sorte d'orgueil:
—Mère, je travaille dans une fabrique.
—Tu travailles dans une fabrique?
—Dans une fabrique de bougies, depuis quinze jours.
Une clarté soudaine se fit dans l'esprit de madame Damhout; ses yeux étincelèrent; elle étendit sa main tremblante vers la commode, et demanda:
—Cet argent, cette pièce de cinq francs, ces quatre francs?…
—C'est mon salaire, balbutia-t-il.