—Je voudrais parler à M. Damhout, balbutia la femme.
—M. Damhout, c'est moi-même.
—Non, à votre père ou à votre mère, monsieur.
—Ils sont allés passer la soirée chez des amis, à l'autre bout de la ville. Vous ne pourrez pas les voir aujourd'hui; revenez demain avant midi.
—Hélas! soupira la femme, moi qui arrive de France et qui dois partir demain de bon matin!
—De France? vous venez de France? murmura Bavon en regardant la femme en plein visage avec une agitation croissante.
—Vous ne me reconnaissez pas, monsieur? En effet, vous étiez encore jeune, et la longue adversité vieillit les gens avant le temps.
—Madame Wildenslag! Vous seriez la mère de…? la femme de Jean…? Lina
Wildenslag? Impossible! Vous avez donc été malade?
—Malade et malheureuse, monsieur.
Le jeune homme avait peine à se contenir; il s'était levé et avait fait un mouvement pour lui tendre la main; mais un nouveau regard jeté sur ses misérables vêtements, le souvenir de la conduite des Wildenslag, le retinrent, et il se laissa retomber sur sa chaise.