De nouveau, une exclamation impatiente ; et sous les sourcils blancs, je vois un éclair.
— Mais vous n’avez donc pas compris, mon enfant, que tout retard diminue vos chances…
— De vie ?…
— De guérison, tout au moins.
— Docteur, il est impossible que je sois… opérée avant la date que je vous dis…
Ses yeux d’observateur se sont arrêtés sur mon visage. Mais il n’a plus insisté, devinant que j’obéissais à l’une de ces raisons qui dominent tous les conseils de la sagesse. L’un et l’autre nous sommes devenus silencieux.
Il continuait à me regarder, pensif, presque sévère, tandis que, d’un geste amical, je remettais mes gants. Puis, avec une sorte de gravité, il a prononcé :
— Maintenant, je comprends mieux le docteur Vigan. Mais, comme lui-même a dû vous le répéter, vous prenez une sérieuse, très sérieuse responsabilité, en ne vous soignant pas immédiatement.
— Quatre jours, c’est si peu !
— Quatre jours ajoutés à cinq semaines, c’est beaucoup. Ah ! ma petite enfant, quel crime vous avez commis envers la simple raison !