Maintenant, la tourmente était passée. Avidement, elle but l'air, tiède encore, qui frôlait son visage, soulevant ses boucles... les boucles que Raymond de Ryeux aimait à toucher...
Bizarrement, ce souvenir traversa soudain sa pensée. Que c'était donc déjà loin, ce temps-là!
Sur la pente, elle venait de s'arrêter. Quelques feuilles de papier lui avaient soudain barré la route.
Elle s'était arrêtée... Mais cette pente, maintenant, aurait-elle le fier courage de la remonter?...
Ou bien, après la terrible crise, vaincue par les tares héréditaires, continuerait-elle à descendre le chemin qui allait vers le gouffre?...
Cela, tout à coup, tandis qu'elle contemplait l'éblouissante féerie du jour levant... cela, elle sentit qu'elle ne le savait pas...
FIN
PARIS.—TYP. PLON-NOURRIT ET Cie, 8, RUE GARANCIÈRE.—32116.
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