Ils tassent le cadavre dans un coin, et s’élancent au galop, en proie à une espèce de panique, sans se préoccuper du vacarme que fait leur course désordonnée.
—C’est par ici!... Par ici!... Eh! les gars, faites vinaigre!
On se précipite, sans parler, à travers le dédale du boyau extraordinairement vide, et qui n’en finit plus.
—J’ai pus d’ vent, dit Blaire, j’ suis foutu...
Il titube et s’arrête.
—Allons! mets-en un coup, vieux machin, grince Pépin d’une voix rauque et essoufflée.
Il le prend par la manche et le tire en avant, comme un limonier rétif.
—Nous y v’là! dit tout d’un coup Poupardin.
—Oui, je r’connais c’ t’arbre.
—C’est la route des Pylônes!