—Faut l’ fouiller, quoi!
On le soulève, on le tourne, on relève ce corps mou, humide et tiède. Tout à coup, il tousse.
—Il n’est pas mort.
—Si, il est mort. C’est l’air.
On le secoue par les poches. On entend les souffles précipités des quatre hommes noirs penchés sur leur besogne.
—A moi l’ casque, dit Pépin. C’est moi qui l’ai saigné. J’ veux l’ casque.
On arrache au corps son portefeuille avec des papiers encore chauds, ses jumelles, son porte-monnaie et ses guêtres.
—Des allumettes! s’écrie Blaire en secouant une boîte. Il en a!
—Ah! la rosse! crie Volpatte, tout bas.
—Maintenant, donnons-nous de l’air en vitesse.