De la neige au printemps lui gâte la saison :
La fleur qui la reçoit l’exalte sans raison.
Voit-il un bel enfant, tout son cœur le réclame ;
Voit-il un être infirme, il déteste la femme.
Sa voix murmure : « Hélas ! la fortune me fuit ! »
Mais jusqu’à soixante ans sa jeunesse le suit.
Il meurt en bénissant la mort qui le délivre,
Sans même avoir connu la tristesse de vivre.
LE ROSIER
Ce rosier qui déjà cache à demi la pierre