Frêles magots bouffis, bibelots d’étagères,
Vous qui chantiez la mort en vous tournant les doigts ;
Qui, le soir, descendiez dans vos jonques de bois
Quelque fleuve paisible aux rives mensongères
Et, le matin, goûtiez les douceurs bocagères
Dans un jardin menu coupé de ponts étroits ;
Voluptueux vêtus de superbes étoffes,
J’ai lu dans le fracas des cités d’Occident
Vos poèmes plus courts que nos plus courtes strophes :
Je vous dois le bonheur de savourer l’instant