—C'est la jeune fille du numéro 15 qui se meurt.
—C'est bon, j'y vais.... Théodore, prends donc ma partie. Dix minutes après, l'interne remontait.
—Eh bien, lui dit Théodore, qui était venu passer cette nuit avec ses amis les carabins, et le numéro 15?
—La petite est morte, dit l'interne en reprenant son jeu: le roi!... c'est dommage, elle était bien jolie;—valet... dix-huit ans;—passe trèfle...; des yeux noirs et des mains blanches... oh! mais blanches.... Tiens, à propos, elle s'appelait Clémence, comme ton ancienne maîtresse, je crois, Théodore.
—Ah! reprit celui-ci, Clémence! celle qui avait les mains rouges. Je ne sais pas ce qu'elle est devenue.—Atout, atout et atout. Mon petit, ça me fait la vole et le point.
[Le bonhomme Jadis]
À l'époque du terme d'avril, un jeune homme appelé Octave vint prendre possession d'une chambre qu'il avait quelques jours auparavant arrêtée dans une maison de la rue de la Tour d'Auvergne. Il avait l'air si honnête, que le portier n'avait point voulu se déranger pour aller aux renseignements, comme c'est l'usage, et lui avait loué de confiance.
Le logement d'Octave était situé au quatrième et dernier étage. C'était une petite chambre si basse de plafond, qu'un homme d'une taille un peu élevée n'aurait pas pu y garder son chapeau. Elle était éclairée d'un côté par une petite fenêtre donnant sur la cour, et d'où l'on apercevait les hauteurs de Montmartre. Un autre jour était pratiqué au fond, c'était un châssis mobile ouvrant sur les jardins d'un pensionnat de jeunes demoiselles. De là on apercevait une partie du panorama de Paris.