—Non, non, restons; je veux voir comment cela est de près.
Ariadne, toujours debout à l'extrémité de la falaise, détachait sur le ciel bleu sa silhouette élégante et sévère. Les mains pressées sur sa poitrine comme pour comprimer sa souffrance, elle regardait le ciel, la mer, la nuée, et se demandait pourquoi tout est si beau, si grand, si poétique, lorsqu'un être humain souffre une agonie plus affreuse que celle de la mort.
—Dis, Ariadne, fit tout à coup Olga, est-il possible que tu aies perdu la voix?
—Oui, répondit l'artiste sans se retourner.
—Essaye donc!
Ariadne rejeta la tête un peu en arrière, et chanta une gamme chromatique comme celle qui avait fait scandale à l'institut, deux ans auparavant.
La voix était aussi pure, aussi veloutée, mais on eût dit l'écho de l'ancienne voix, tant elle était affaiblie.
—Chante: «O mon fils!» dit Olga.
Ariadne commença la cantilène; mais à la quatrième mesure elle s'arrêta.