—Assez! fit Moreau d'une voix altérée.
En ce moment, Estelle et son mari découvrirent Oscar tapi dans un coin. Moreau fondit sur le malheureux enfant comme un milan sur sa proie, l'empoigna par le collet de sa petite redingote olive et l'amena au jour d'une croisée.
—Parle! qu'as-tu donc dit à monseigneur dans la voiture? quel démon a délié ta langue, toi qui restes hébété toutes les fois que je t'interroge? Quelle était ton idée? lui dit le régisseur avec une épouvantable violence.
Trop hébété pour pleurer, Oscar garda le silence en restant immobile comme une statue.
—Viens demander pardon à Son Excellence! dit Moreau.
—Est-ce que Son Excellence s'inquiète d'une pareille vermine? s'écria la furieuse Estelle.
—Allons, viens au château! reprit Moreau.
Oscar s'affaissa comme une masse inerte et tomba par terre.
—Veux-tu venir! dit Moreau dont la colère s'alluma davantage de moment en moment.
—Non! non! Grâce! s'écria Oscar qui ne voulut pas se soumettre à un supplice pour lui pire que la mort.