—Ça n'est pas bien, mon neveu, dit le vieillard à un signe de Max que Joseph ne put apercevoir.
—Là, franchement, reprit le soldat en riant, sur votre honneur, que croyez-vous que valent vos tableaux? Parbleu! vous avez tiré une carotte à votre oncle, vous étiez dans votre droit, un oncle est fait pour être pillé! La nature m'a refusé des oncles; mais, sacrebleu, si j'en avais eu, je ne les aurais pas épargnés.
—Saviez-vous, monsieur, dit Flore à Rouget, ce que vos tableaux valaient... Combien avez-vous dit, monsieur Joseph?
—Mais, répondit le peintre qui devint rouge comme une betterave, les tableaux valent quelque chose.
—On dit que vous les avez estimés à cent cinquante mille francs à monsieur Hochon, dit Flore. Est-ce vrai?
—Oui, dit le peintre qui avait une loyauté d'enfant.
—Et, aviez-vous l'intention, dit Flore au bonhomme, de donner cent cinquante mille francs à votre neveu?...
—Jamais, jamais! répondit le vieillard que Flore avait regardé fixement.
—Il y a une manière d'arranger tout cela, dit le peintre, c'est de vous les rendre, mon oncle!...
—Non, non, garde-les, dit le vieillard.