Depuis on ne l'a plus jamais revu.
UN JEU DE FEMME
Mlle Trébuchet, l'une des plus ferventes dévotes de la paroisse Saint-Jacques du Haut-Pas, qui venait chaque jour assister à la première messe, arrivait, par faute de sa pendule, un peu en retard ce matin-là, et gagnait sa chaise avec plus de hâte et moins de componction que d'habitude, lorsque le bedeau l'arrêta par le bord de son châle.
—Vous ne savez donc pas ce qui est arrivé, Mademoiselle, chuchocha-t-il?
Mlle Trébuchet parut très étonnée. Depuis des années, la vie s'écoulait pour elle d'un flot si semblable qu'elle n'imaginait même pas que le lendemain pût différer de la veille.
—Un grand malheur! continua le bedeau qui se composa un visage de circonstance et leva les yeux vers la voûte de l'église comme s'il eût espéré y apercevoir le visage de Dieu, un grand malheur!
—M. l'abbé Palloy ne dit pas la messe de sept heures?
Elle ne prévoyait pas dans le cours de son existence de révolution plus considérable.
—Non, répondit le bedeau d'un ton d'infini dédain, l'abbé Palloy ne dit pas sa messe.
—Il est malade? demanda-t-elle avec inquiétude.