Mais la mort ne dort pas, au contraire elle veille
Et moissonne à son gré les faibles et les forts:
On a beau la prier, elle n'a point d'oreille
Pour écouter nos voix, nos douloureux accords...
Elle épargne à présent les soldats de la Prusse
Et frappe les Français qui luttent vainement;
Ceux-ci vont succomber, quand Ducrot, plein d'astuce,
Sous le dôme d'un bois les place adroitement.
Le pauvre général a la douleur dans l'âme:
Six cents vingt-deux des siens sont au nombre des morts!