«Oui!...—dit-il, cherchant un peu,—Coutances! et,—ajouta-t-il sans chercher,—et le juge qui m'a condamné à mort, le coquin de...!»
Il le nomma. C'était encore un nom porté dans la contrée, et son œil bleu de mer darda un rayon de phosphore et de haine implacable.
«Et d'Aimée de Spens, vous en souvenez-vous?» fis-je encore, coup sur coup, craignant que le fou ne revînt et voulant frapper de ce dernier souvenir sur le timbre muet de cette mémoire usée, qu'il fallait réveiller.
Il tressaillit.
«Oui encore, aussi!...—fit-il, et ses yeux avaient comme un afflux de pensées.—Aimée de Spens, qui m'a sauvé la vie! La belle Aimée!»
Ah! je tenais peut-être l'histoire que mademoiselle de Percy n'avait pas finie... Et cette idée me donna la volonté magnétique qui dompte une minute les fous et les fait obéir.
«Et comment s'y prit-elle pour cela, monsieur Des Touches? Allons, dites!
—Oh!—dit-il (je lui avais enfin passé mon âme dans la poitrine, à force de volonté!)—nous étions seuls à Bois-Frelon, vous savez?... près d'Avranches... Tout le monde parti... Les Bleus vinrent comme ils venaient souvent, à petits pas... Ils cernèrent la maison... C'était le soir. Je me serais bien fait tuer, risquant tout, tirant par les fenêtres comme à la Faulx, mais j'avais mes dépêches. Elles me brûlaient... Frotté attendait. Ils l'ont tué, Frotté, n'est-ce pas vrai?...»
Je tremblai que l'idée de Frotté ne l'entraînât trop loin de ce que je voulais qu'il me dit.
«Tué, fusillé!—lui dis-je.—Mais Aimée!...»