— C’est pourtant elle ! convint l’hôtelier, surpris.
Il était évident que cette loutre vivait à l’état de légende dans cet étang. Dans ces existences monotones, dans ces jours semblables du cloître, elle prenait les proportions d’un sujet fabuleux, d’un événement dont le mystère devait occuper les intervalles ménagés entre les oraisons des heures.
— Il faut indiquer à M. Bruno l’endroit exact où vous l’avez remarquée, car il va recommencer la chasse, fit le P. Étienne, après un silence.
— Mais enfin en quoi cela peut-il vous gêner qu’elle mange vos poissons, puisque vous ne les pêchez point ?
— Pardon, nous les pêchons pour les envoyer à l’Archevêché, répondit le moine qui reprit : — c’est tout de même bien étrange que vous ayez aperçu cette bête !
Décidément, en partant d’ici, l’on dira de moi : il est le Monsieur qui a vu la loutre ! pensa Durtal.
Tout en causant, ils étaient parvenus près de l’étang en croix.
— Regardez, dit le père, en désignant le cygne qui se dressait, furieux, et battait des ailes, en sifflant.
— Qu’est-ce qui lui prend ?
— Il lui prend que la couleur blanche de ma robe l’exaspère.