Henry gémit, comme fait quelqu'un que l'on réveille.
—Qu'est-ce qui ne va pas? interrogea-t-il.
—Rien. Mais je viens de les compter, et ils sont sept derechef.
Henry reçut cette communication sans se troubler et, quelques instants après, il ronflait à poings fermés.
C'est lui qui, le matin venu, s'éveilla le premier et tira hors du lit son compagnon. Il était six heures, mais le jour ne devait point naître avant que trois heures encore ne se fussent écoulées. Il se mit, dans l'obscurité, à préparer le déjeuner, tandis que Bill roulait les couvertures et disposait le traîneau pour le départ.
—Dites-moi, Henry, demanda-t-il soudainement. Combien de chiens prétendez-vous que nous avons?
—Six.
—Erreur! s'exclama Bill, triomphant.
—Sept, de nouveau? questionna Henry.
—Non. Cinq! Un est parti.