—L'Enfer! cria Henry, avec colère.
Et quittant sa besogne pour venir compter ses chiens:
—Vous avez raison, Bill, Boule-de-Suif[8] est parti.
—Il s'est éclipsé avec la rapidité d'un éclair. La fumée nous aura caché sa fuite.
—Ce n'est pas de chance, pour lui ni pour nous. Ils l'auront avalé vivant. Je parie qu'il hurlait comme un damné, en descendant dans leur gosier. Malédiction sur eux!
—Ce fut toujours un chien fou, observa Bill.
—Si fou qu'il soit, comment un chien a-t-il été assez fou pour se suicider de la sorte?
Henry jeta un coup d'œil sur les survivants de l'attelage, supputant mentalement ce que l'on pouvait pénétrer de leur caractère et de leurs aptitudes.
—Pas un de ceux-ci, je le jure bien, ne consentirait à en faire autant. On frapperait dessus à coups de bâton qu'ils refuseraient de s'éloigner.
—J'ai toujours pensé, dit Bill, et je le répète, que Boule-de-Suif avait la cervelle tant soit peu fêlée.