—Si vous m'en refusez, vous allez arrêter ma digestion.
—Vous n'en aurez pas!
Un flux de sang et de colère monta au visage de Bill.
—Voulez-vous, je vous prie, parler et vous expliquer?
—Gros-Gaillard[10] est parti.
Lentement, avec la résignation du malheur, Bill tourna la tête et compta les chiens.
—Comment cela est il arrivé? demanda-t-il, anéanti.
—Je l'ignore. Gros-Gaillard ne pouvait assurément ronger lui-même la lanière qui l'attachait au bâton. N'a-qu'une-Oreille lui aura rendu sans doute ce service.
—Le damné chien! dit Bill. Ne pouvant se libérer, il a libéré son compère.
—En tout cas, c'en est fini maintenant de Gros-Gaillard. Je suppose qu'il est déjà digéré et qu'il se cahote, en ce moment, dans les ventres de vingt loups différents.