— Où voulez-vous en venir ?
Mais l’autre était lancé maintenant. L’index pointé contre un ennemi imaginaire, il poursuivit :
— Elles n’en peuvent plus, monsieur, les classes libérales. Elles crèvent littéralement de faim, elles qui sont le sel de la nation…
Fred, en un haussement d’épaules d’infini détachement :
— Que voulez-vous que ça me foute !… Non, mais des fois, vous imaginez-vous que j’ai du temps à perdre ?… Vous l’imaginez-vous ?…
Il avançait vers son interlocuteur. L’autre esquissa un mouvement de prudente retraite :
— Je croyais… j’avais pensé, fit-il… excusez…
Et il détala piteusement, tandis que Fred Matchless, à travers la porte restée ouverte, interpellait le garçon de bureau :
— Espèce de pochetée ! Face de rat ! Du schnok ! Quand tu verras s’amener des ballots comme çui-là, si tu ne me les vires pas, et plus vite que ça, tu verras — ce n’est rien de le dire — comme ton sâle proze fera connaissance avec mes écrase-miffle !…