Est plus beau qu’un champ d’orge vert !
Les pierres de sa plaine aride
Ont de merveilleuses couleurs,
Et son sable, que le vent ride,
Est plus beau qu’un genêt en fleurs !
La ville sainte est pure et blanche
Comme l’écume de la mer,
Ou comme, en avril, une branche
D’aubépine — au parfum amer.
C’est là que vont, à tire d’ailes,