Dont chaque mot était un diamant superbe
Que ramassaient, courbés, les pauvres en haillons,
Celui dont chaque pas faisait des fleurs dans l’herbe
Et dont les yeux jetaient aux âmes des rayons,
Comme la nuit tombait sur l’homme de lumière,
Cet homme, pauvre et seul, dont le cœur était dieu,
S’étant baissé, chercha vainement une pierre
Pour y poser sa tête et s’endormir un peu.
XXXIX
LE TRIOMPHE
Or, comme, sur un âne, Il venait vers la ville :