Le grain gonflé d’espoir qui dort dans les tranchées,

Où germine déjà le triomphe futur.

« Nous avons en mépris cette race allemande,

Son idéal matériel.

C’est la bête puante et féroce, — et gourmande,

L’ours noir qui rôde autour des ruchers pleins de miel.

« Ruisselantes de sang, baïonnettes vermeilles,

Harcelez le fauve aux pieds lourds !

La brute, sous le dard de toutes les abeilles,

Saura bientôt comment on fait danser les ours.