Les nuages, coursiers qui, fouettés des tempêtes,
Paraissaient secouer des flammes dans leur crin ;
Sous leur galop, le ciel fut comme un pont d’airain
Qui vibre en sons profonds qu’un écho sourd prolonge ;
Et, tout haut, malgré moi, je disais, comme en songe :
— « N’est-il pas fou, ce dieu, — quand tout doit démentir
Sa doctrine, sa vie et sa mort de martyr,
(Et qui le sait ! et qui connaît la race humaine !)
D’annoncer aux humains sa victoire certaine ?
A peine intelligible à notre humanité,