N’est-il pas fou de croire à l’homme racheté ?
Fou de croire qu’un jour tous iront dans sa voie ?
Et sa mort, — au sommet d’un mont, pour qu’on la voie
De tous les horizons, — sa mort sur ce haut lieu,
N’est-elle pas vraiment la défaite de Dieu ?
Elle est la grande preuve, éclatante, achevée,
Qu’en lui l’amour ne fut qu’une splendeur rêvée !
O Golgotha ! sommet de honte ! pilori
Où l’unique Bonté jette en vain son grand cri !
Monument d’infamie, où l’illusion sainte