— « Un livre, dit le vieil homme, est l’ombre d’un songe
Où, sans voix ni couleur, le passé se prolonge.
Ce sont des siècles, non des livres, que j’ai lus :
Bien des maux sont soufferts — que l’on ne verra plus. »
Quand il se tut, la foudre errait encor, lointaine ;
Puis un éclair muet illumina la plaine.
Le vent faiblit ; sous des nuages moins épais,
Les grands bois frissonnants sentaient venir la paix.
Il dit :
— « Je vois encor Jésus, devant ma porte,