Méthodiquement serf d’un prince carnassier,
Le Teuton, formidable automate d’acier,
Ou chair amalgamée au corps des mitrailleuses,
Colosse lourd de force et de haine orgueilleuses,
Proclamait, — espérant figer ses ennemis
Dans l’horreur, — que tout crime, à la guerre, est permis !
Ses plus graves savants, et ses poètes même,
Contresignaient d’un cœur tranquille un tel blasphème !
Et ce peuple, avili par un si haut conseil,
Ce peuple, tel qu’on n’en vit pas sous le soleil,