Tout seul, toute l’horreur de la misère humaine.

Malgré l’ombre, où mourait encore un peu du jour,

Je le voyais pliant sous ce fardeau trop lourd.

Un bâton soutenait l’effort de son courage ;

Et, fouettant son manteau déchiqueté par l’âge,

Sa barbe aux flots tordus semblait, drapeau vivant,

Un haillon de douleur que déchire le vent.

III

Un vieil usage veut, au pays de mes pères,

Que, le soir, quand les loups sortent de leurs repaires,