Six matelots le chargèrent sur leurs épaules, et d’un pas rythmé, militaire, le portèrent à l’hôpital maritime, rue Nationale, à trois cents pas de l’habitation d’Yvonne.
— Qui est-ce ?
— Ce pauvre Kardec.
— Comment est-il mort ?
— On ne sait pas, noyé.
— Tiens ! c’est drôle !
XX
Le bruit courait dans la ville. De proche en proche, il avait gagné la place Saint-Roch, avant que le corps fût rendu à l’hôpital.
— Ah ! pauvre mademoiselle ! criait la propriétaire de Kardec.
— Qu’y a-t-il donc ? dit Yvonne qui lui ouvrit sa porte.