Et là-bas, où la rue et la route font croix :

— « Saints du ciel ! Jésus Dieu ! ho ! qu’est-ce que je vois ! »

Car, de quelque côté qu’il tourne sur lui-même,

Il a vu rougeoyer partout ce vin qu’il aime !

Partout, ici, plus loin, les pressoirs en grinçant

Font couler la liqueur trouble et couleur de sang.

Les presseurs que le vin grise par les narines,

La barre dans leurs mains, les mains sur leurs poitrines,

Les jambes en arrière et le buste en avant,

Poussent de tout le corps, et s’arrêtent souvent