Les champignons qu’il porte, enfilés en collier,

Et qu’il s’ôta du cou tout à l’heure au cellier,

S’égrènent dans ses doigts, émiettés sur la route :

— « La mer serait de vin que je la boirais toute !

Dit-il. — Monsieur le maire a mis avec raison

Des fontaines de vin devant chaque maison !

Mais ça ne dure pas, non ! (et sa voix s’enroue) ;

Les pressoirs s’en iront !… pas un qui n’ait sa roue ! »

La première pressée est pour le vin nouveau ;

L’autre fait la piquette : on y mêle de l’eau ;