Un peu d’orge bouilli dans un mauvais toupin.

Au mur, un bénitier de verre est sur sa tête,

Un rameau de laurier par-dessus… — « Elle est prête,

La masque, — ont murmuré les commères tout bas ;

Ma foi, tant mieux si la guenon n’en revient pas ! »

Et devant le sarment qui jette sa flammade,

Toutes — se soignant bien, car Finon est malade, —

Un grand bol dans la main, et buvant à longs traits,

D’un air mystérieux bavardent leurs secrets,

Sans voir qu’au fond du lit, demi-morte, la vieille,