S’ils portaient aux tombeaux cette plainte inouïe,

La Mort se lèverait pour consoler la Vie !

Et toi, sourde à leurs cris, leur as-tu résisté,

Châsse où dort le pouvoir divin de la bonté !

Leur as-tu donc menti, Châsse en forme de bière ?

Ne caches-tu pas même une vie en poussière,

Et — vide — contiens-tu, cercueil où rien ne dort,

Le néant plus muet et plus sourd que la mort ?

« Il est dans ce cercueil fermé, dans cette caisse

Que voici, que je vois et que ma bouche presse !