Un champ de blé… « Là-bas, tu mettras de la vigne !

Chacun dit qu’elle meurt ? N’importe, plantes-en ! »

Puis, tourné vers Noël : « Toi, — reste paysan ! ».

L’oncle François hocha la tête sans rien dire.

On voyait sur la mer tout le soleil reluire,

Et midi s’approchait, — l’heure du fort repas.

Jacque dit : « Ce matin, je ne dînerai pas. »

Quand ils eurent dîné, Jacque, — assis à sa porte, —

Appuyait sur son bras plié — sa tête morte.

— « Ah ! dit François, — voilà la mort que je voudrais ! »