—Oui... on le sait.
Ecrasé par ces réponses successives, Cébronne sentait tourbillonner ses idées.
—Une seule observation fera crouler cet échafaudage, dit-il avec effort. Elles se cachent... Comment, se cachant, pourraient-elles hériter? C'est un non-sens.
—Ces non-sens ne sont pas rares dans l'histoire des crimes... Elles ont entassé maladresses sur maladresses, les malheureuses! Enfin votre objection ne tient pas devant la nécessité où elles étaient d'avoir de l'argent. Elles en ont pris, voilà tout!
—Vous dites «elles», vous soupçonnez donc également la mère?
—Peu... c'est une manière de dire. Pardonnez-moi de parler aussi crûment, mais, pour moi, Mlle Deplémont a évidemment tout conduit. Un secrétaire était ouvert dans lequel M. de Chantepy mettait ses valeurs; valeurs au porteur, remarquez bien. De plus, pour une raison inconnue, il avait réalisé une somme de dix mille francs que le Crédit Lyonnais lui envoya, le samedi, à trois heures.
—Alors, il eût fallu que Mlle Deplémont fût au courant des affaires d'argent de M. de Chantepy?
—Pourquoi pas?... C'est très supposable.
Cébronne ne pouvait nier ni les faits, ni leur enchaînement, mais quel que fût le poids qui l'écrasait intérieurement, il conservait une contenance ferme.
—Vous affirmez, dit-il, que M. Deplémont, rentré à Paris, a vu sa femme?