Mais je restai la bouche ouverte au milieu de ma phrase; ma tante venait de casser une assiette avec le manche de son couteau. Ce que j'avais dit rendait inutiles les efforts qu'elle avait faits jusqu'alors pour me cacher sa naissance et me vengeait entièrement de ses méchancetés envers moi.
«Vous êtes un serpent! s'écria-t-elle d'une voix étranglée.
—Je ne crois pas, ma tante.
—Un serpent!
—Vous l'avez déjà dit, répondis-je en avalant tranquillement ma dernière fraise.
—Un serpent réchauffé dans mon sein», répéta ma tante, qui était trop en colère pour faire des frais d'imagination.
Je secouai la tête, et me dis que si j'étais serpent, je refuserais certainement de me trouver bien dans cette position.
«Permettez, repris-je, j'ai étudié cet animal dans mon histoire naturelle, et je n'ai jamais vu qu'il eût l'habitude d'être réchauffé dans le sein de qui que ce soit.»
Ma tante, toujours déconcertée quand je faisais allusion à mes lectures, ne répondit rien, mais l'expression de sa physionomie me parut si peu rassurante que je m'esquivai en chantant à tue-tête:
«Il était une fois un oncle de Pavol, de Pavol, de Pavol!»