—Soit, mais vous serez raisonnable?
—Il le faut bien. Je reviendrai demain.
—Ah! non, pas demain, se cabrait l'écrivain effaré.
—Quand?
La voix de la jeune fille implorait.
—Lundi, vers cinq heures; pas avant cinq heures; mais serez-vous libre, lundi?
Il escomptait les obligations de l'atelier.
—Je serai toujours libre pour venir vous voir. Allons, embrassez-moi, et je m'en vais.
L'auteur de la Fornarina s'exécutait et le mannequin s'esquivait, transfigurée de joie, le paradis dans l'âme.
L'écrivain ne la reconduisit pas. Ecroulé sur un fauteuil, il songeait déjà au moyen d'éluder ce rendez-vous. Il prétexterait un voyage, une lettre le dirait retenu à la campagne…