—A fine mouche, fine mouche et demie! Ta maîtresse n'est pas malade?
—Si, elle est malade.
—L'opération a été superbe.
—Il ne s'agit pas de l'opération.
—Bravo! Je m'y entends, moi, et si tu te laisses pincer, Angèle, viens!… Je souffle dessus… une… deux… Ffff…ut! et le moutard a des ailes!
—Merci. Rien ne presse.
—Un verre de chartreuse?
—Volontiers.
La sage-femme plaça sur un guéridon une bouteille de liqueur médiocre et deux verres qu'elle emplit jusqu'aux bords.
—A la tienne, Angèle.