—Les prix doux me gâtent la main. Cinq louis, ou nisco?
—Je me tuerai!
—Tuez-vous!
Puis l'avorteuse appela sa cliente qui descendait:
—Cinquante balles?
—Quarante, madame; je mettrai du linge et mon alliance, au
Mont-de-Piété.
—Quarante, soit! Venez, ce soir, onze heures.
Au retour de Mme Xavier, la femme de chambre s'esbaudit:
—On se gâte la main… Deux louis, un ange!
—Tu m'espionnes, vilaine!