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Cinq heures.
L'ordonnance entra:
—Mon capitaine, la bête est sellée.
—Bien… Je vais m'habiller… Aide-moi.
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Six heures.
M. de Pontaillac, en grande tenue, monta à cheval. Il galopait sur la route. Une poussière se souleva; des clairons retentirent, et l'officier, en saluant du sabre un régiment de chasseurs, eut le tableau de la guerre, des canons, de la mitraille, des étendards éployés au vent de la victoire. A la tête des troupes, il cria:
—En avant, et vive la France!
Au commandement de: «Halte!» officiers, sous-officiers et cavaliers, immobiles, regardèrent un cheval furieux emporter une ombre d'homme: la tête amincie valsait sous le casque blanc et or à la noire crinière; la poitrine flottait sous la cuirasse de blanc métal; les jambes pendaient, bottées et extraordinairement maigres et molles, et Pontaillac, avec son visage anguleux, son long nez, ses yeux caves, ses moustaches effilées, son armure cliquetante,—lui si brave, autrefois si robuste, si beau, si intelligent—Pontaillac avait l'air d'un Don Quichotte sinistre et moderne.