Mais n'espérez-vous point fin à vostre souffrance?

Poinct n'esclaire aux enfers l'aube de l'espérance.

Transis, desesperez, il n'y a plus de mort

Qui soyt pour vostre mer des orages le port :

Que si vos yeux de feu jettent l'ardente veüe

A l'espoir de poignard, le poignard plus ne tue.

Que la mort (direz-vous) estoit un doux plaisir!

La mort morte ne peut vous tuer, vous saisir.

Voulez-vous du poison? en vain cet artifice ;

Vous vous précipitez, en vain le précipice ;