Là haut, un éphèbe juché.
Et ses cuisses se moulent dans un collant gris de perle et ses mollets en de superbes guêtres jaunes.
Elles se sont tues les petites couturières. Elles se sont tues et elles le contemplent.
Seule, la petite rouge continue rire et narrer. Seule.
L'éphèbe avec un geste de calme souplesse a sauté de son véhicule. Se dirige vers la ruelle du Palais.
La petite rouge quitte ses compagnes et pénètre sournoise dans la ruelle du Palais.
Au pinacle du beffroi que noircirent les âges, le lion héraldique dressé mire le soleil en ses flancs d'or.
Et tout droits dans leurs chars rougis, aux criardes ferrailles, les très robustes garçons bouchers passent sanglants, ainsi que les triomphateurs antiques.
Ils passent et font claquer la chambrière au-dessus de leurs poneys qui galopent.