Elle tressaille de ses escaliers qui trépident sous l'avalanche des petits pieds.
Les petits pieds des grisettes qui envahissent le trottoir.
Et les unes, gourmandes, déroulent des papiers gras recéleurs de charcuteries.
Et les autres assaillent la voisine épicerie et chipent des cornichons dans le baril où plonge une grosse cuillère en bois.
Mais la petite rouge, non rieuse, reste immobile.
Un doigt dans la bouche, attentive, écoutante.
Au loin ronronne un étrange bruit.
Un étrange bruit où se mêle le titillement d'un grelot.
Cela grandit, enfle et ronfle.
Brille sur la chaussée un bicycle, un bicycle dont les orbes dardent de pâles étincelles.