Elle résonne, elle monte dans la grande pièce claire; elle étouffe la cliquetante mastication des ciseaux.
Et des restes de pudeurs rougissantes se cachent dans la claire-voie des mains ramenées sur le visage, des mains blanches aux minces doigts, piqués noir par l'aiguille. Et la joie met en danse les seins grêles perdus dans l'ampleur du mérinos.
Une joie qu'elles lâchent au nez des garçons, une fois sorties.
Au nez des jeunes garçons, qui les rattrapent et les embrassent, les petites couturières, bien contentes, sous les grandes portes.
Mais ils les abandonnent soudain, les jeunes garçons, à l'aspect terrifiant d'un chapeau haute forme.
Le beffroi carillonne ses notes hésitantes. Cinq heures. Elles tombent lourdes de sa couronne en pierres, de sa couronne fermée comme celle des princes.
Aux bosselures du pavage, cahotent les coupés déteints des hobereaux en visite.
La «Dame-d'Honneur» tressaille.