Et ses mains gantées de noir où saignent de larges piqûres écarlates, ses mains gantées de noir tiennent un petit manchon.
Elle regarde la vitrine et sa poitrine exhale de gros soupirs.
Une autre femme semblablement mise l'accoste. Et les: «Bonjour, madame!» chantent un prétentieux duo.
Les petites mains gantées de noir et les petites mains gantées de jaune indiquent une foule d'objets derrière la glace. Elles s'agitent, elles vont des mannequins pancartés de blanc aux chapeaux piédestalés de palissandre, des rubans enroulés sur les supports de globes à gaz, jusqu'aux cravates indigo et vermillon qui semblent nager en des flots de dentelles rêches.
Et les têtes hochent, et les plumes frémissent, et d'une poitrine à l'autre les gestes oscillent, volubiles.
Mais voici deux ombres toussotantes, crachotantes, bedonnantes.
Elles traînent sur le trottoir sec et gris des sabres qui résonnent et des éperons qui cliquètent.
Et leurs faces renfrognées, rougeaudes, moustachues, grognent sous les képis garance.
Et très penaudes, se taisent les petites femmes qui suivent les officiers.
Sans dire, elles subissent les remontrances; et les moustaches en brosse, balayent leurs petites figures, les pauvres petites figures qui resplendissent comme des masques neufs.