Ne rallumeraient pas les cierges.
Pauvre enfant, les sons de ta voix
— Telles les harpes séraphiques —
De mes souvenirs maléfiques
Ne couvriraient pas les abois.
Pauvre enfant, de tes lèvres vaines,
La miraculeuse liqueur
N’adoucirait pas la rancœur
Qui tarit la vie en mes veines.
Pareil au climat meurtrier