Déserté de toute colombe,
Et pareil à la triste tombe,
Où l’on ne vient jamais prier,
— O la trop tard — au cours du fleuve
Inéluctable, je m’en vais,
Ayant au gré des vents mauvais
Effeuillé ma couronne neuve.
I
Dans la basilique où les pâles cierges
Font briller les ors du grand ostensoir,