(Les Regrets, sonnet VI.)
V
Ce n’est le fleuve Thusque au superbe rivage,
Ce n’est l’air des Latins, ny le mont Palatin,
Qui ores (mon Ronsard) me fait parler Latin,
Changeant à l’estranger mon naturel langage.
C’est l’ennuy de me voir trois ans et d’avantage,
Ainsi qu’un Prométhé, cloué sur l’Aventin,
Ou l’espoir misérable et mon cruel destin,
Non le joug amoureux, me detient en servage.